الجاثوم

download

” الجاثوم قائم… ما زال يضغط بثقله على كل شيء. و كل محاولات الصبر و الاستجداء و المُجالدة و التخلص من قطع ضخمة من أنفسنا لكي ننسلِت من تحت براثنه بفُتات بشر باءت بالفشل. الجاثوم ضمني… يطبق على أعناقنا من الداخل… لا يد تمنعه.. لا أحد يراه… ولا فكاك. الجاثوم مزغب… كبطن جرذ ضخم قذر يلتف تحت جلودنا… تنسحق تحته المروءة و الشجاعة كمَعاصم الفتيات الدقيقة في أيدي الغيلان.”

المسوخ التي باتت تحتل اجسادنا اليوم لن تجيد الكتابة عن علاء عبد الفتاح ولا عن غيره. سنُجيد التصنع و ادعاء المرح. سنُجيد التأقلم داخل الزيت المغلي بصمت. سنُجيد الهتاف الأجوف. لكننا لن نجيد الكتابة.

الجدوى … ما الجدوى من أي شيء؟ من الفعل بلا حلم؟ ما الجدوى من كل ما يجري؟ ما الجدوى في أن أتذكر بداية كل شيء؟ أن أتذكر الرحلة؟ و أن أصف كل لفتة؟ من الذعر؟

اتقلّب كل يوم في بحيرة ضيقة من الحيرة اللزجة التي تشل قدرتي على التنفس. ماذا أقول لأطفال لم أنجبهم عن العدل؟ عن الشهادة؟ ماذا أعلمهم؟ ماذا أطعمهم؟

الرب يرضى عن ذلك. الرب بالتأكيد يرضى عن ذلك… هذا الجحيم الأرضي به الكثير من مذاق يد الرب الغاضب. الرب لا يأبه … و نحن لا نستحق. جعبة الرب ما زالت تحوي الكثير.. صنوفٌ من العذاب ستأتي… ملعونين أينما ثٌقفنا لعنة أهل آخر الزمان… لا نأمن لأحلامنا ولا نؤمن بها.. إلى الأبد.

موتى تقتلون موتى… عليكم بالرضا العنين… ارضوا عن أنفسكم و أقداركم… انكم ميتون على كل حال.

 

Advertisements

هذا أيضا سيمر

ربما لا تجد هذه السطور طريقها إليك… بل الأجدر بها ألا تفعل.

صباحُ الخير

ما زال التحديق في الورقة البيضاء يربكني كثيرًا. بعض الأشياء لا يتغير. الأشياء تستبين ولا تتغير حقًا على كل حال. السرد يستعصي من دون المخدر، أجل لا زلت أتعاطى الاشياء و الأشخاص منذ رحيلك المباغت. لا فائدة من هز كتفي بلا مبالاة في ظلمة الحجرة التي لم يجرحها خيط الفجر بعد.

اليوم يبدو مهيئًا للنهايات. هكذا أصبح شباط من كل عام. أستيقظ يوميًا و ابتسم ببلاهة و أنا أقول لنفسي احزم أمتعتك! اقترب الرحيل! ماذا ستتعلم هذه المرة؟

بِتُّ أعلم أننا لسنا جيدين على الإطلاق عندما تعرفنا عن قرب. ليس هناك إلا ما ترى عن بعد، و ما وراء ذلك هراء. و لو أننا تركنا التعصّب و الذاتية جانبًا لأدركنا أننا لسنا منيعين لأي شيء على الإطلاق. إننا لا نعاف شيئًا. أعلم ذلك الآن لأننا ما زلنا هنا بعد أن رحلتِ. تلك الماكينة التي تنتقي بعناية أكثر الأشكال الحية قدرة على التكيف مع القرف تركتنا هنا. صرنا أكبر من اللازم؛ حتى أن التعرض لتجربة الجديد في حد ذاته صار أمرًا مكرورًا معتادًا للغاية.

أتحدث بصيغة الجمع لأبدو أقل بشاعة… لأبدو جزءًا من كلٍ قبيح.

بالأمس وقفت متكئًا أدخن سيجارًا للمرة الأولى و أرقب ذؤابته بحزن و هي تصدر قرقعة خافتة كعظام روحي. أثار ذلك ابتسامي إذ تذكرت لقاءً أخيرًا ما. “هذا أيضًا سيمُر” هكذا ودعتني. و تلقفت أنا الكلمات برهبة الوحي. و صرت نبي الـ “هذا أيضًا سيمُر” تلك. أتلوها ليلًا و نهارًا، أبشر بها و أنشرها. كنت “هذا أيضًا سيمُر” تمشي على قدمين، و أنا أعلم يقينًا أن “رعبًا أكبر من هذا سوف يجيء”.

إننا ننقضي يوميًا شيئًا فشيئًا، ولا يتبقى منا إلا قدر استهانتنا بهذا الرعب المُحيق. نخفي بحرص شديد تلك الكائنات التي لا تستطيع فكاكًا من براثن الحب، أو الرعب، أو كليهما، نطمس أعينها و نقبرها كل صباح لإن ذلك ليس من القوة بمكان، ليس من الحصافة، ليس من الأناقة أيضًا. نبتلع صرخات الاستغاثة المبحوحة مع قدح القهوة المرّ و نحن نزكم أنوفنا برائحة الأشياء… الأشياء التي نقيس بها السعادة سريعة التحضير التي نتعاطاها. نرتدي غُلالة من الثقة غريبة الصنع لتعيننا على قضاء حوائج لا نحتاجها حقًا.

أنا لا أعلم لم كل هذا الفقد. أنا لم أعد أذكر شيئًا لأفتقده.

لعله هواء شُباط.

أو لعله الهواء.. أحتاج إلى الهواء.

سِنَة

-3-

كانت السماء تنسكب على الأفق المالح في دَعةٍ و سيولة ذات خرير خافت غليظ في نهار هذا اليوم من أيام نيسان الوديع. سرنا نتطوح من أثر ريحٍ ثرثارة لعوب تدفعنا دفعًا للالتصاق ببعضنا البعض بخبث دؤوب. كنت مأخوذًا بآثار انغراس قدميها الصغيرتين بالرمال الساخنة لم تزل، ترسم أحاجي طفليّة في كل خطوة عثراء و هي تتشبث بذراعي ضاحكة أحيانًا و شاردةً أحيانًا أخرى، كنت منشغلًا تماما بالرسم عن انصهار قرص الشمس و الظلال الرمادية التي أحاطتنا بلا اكتراث، و هدر الموج المتتابع عن يميني، و عصف نفسي، و زخّات النظرات التي حدّست أنها تهطل علينا من أركان غير موجودة في هذا الفضاء الفسيح.

تداعينا على الكراسي البلاستيكية البيضاء في كنف ثنية الشاطئ المحتشد بكل شيء عدا البشر. مددت عنقي بألفة و طرحت رأسي الثقيل المثقل الذي يفسد كل شيء على كتفها الضيق فاتسع له. و حركت عيني متسلقًا عنقها الفسيح النابض حتى أعلى ذقنها لتربت عليهما ابتسامة مكتظة، فأزحتهما إلى الأفق و صرت أحكي بشغف.

تابعت مثابرة الموج الحثيث و خيبته السيزيفية الأزلية الانكسار، و حكيت انطباعي عنه دون أن أنظر حقًا. حكيت عن حب الطفولة. عن طفلة نحيلة باهتة كالثلج منحرفة العينين، معقوصة الشعر الجاف بلا هم، تجلس في مقدمة الصف الأوسط دائما بجوار توأمها الغير متماثل لتجيب عن كل اسئلة العالم بعينين متسعتين و غمازتين لا تكلًان عن إرهاق أنفاسي المبهورة دائمًا، عن رعشة كفي إذ يحتضن كفها الطفلة في طابور الصباح، و طرفتها التي ما زلت أذكر عن محادثات رابين.

كنت اقص عن مدرس الرياضيات فارع الطول ذي الشارب القصير و المدير الذي يبدو لأول وهلة كحرف الآر الكبيرة بالانجليزية لعظم كرشه و هي تحتضن ذراعي كاملًا إلى صدرها و تعتصر كفي بقوة أقرب إلى العنف الشهواني، كشفتين يافعتين تعتصران قطرات الحياة من نهد كليل. صارت أصابعي تغوص بعمق بين ثناياها، تدور و تركن و لا تفر. و رأسي الثقيل الذي يفسد كل شيء لم يزل يفسد هندامها و يداعب قاعدة عنقها باهتمام. و الهواء الخفيف يملأ صدري و يغادره مكدسًا بكل ما لا أقول. تستمع بحفاوة أمومية و تعبث بمقدمة شعري، و تروي أشياء ولا تحكي ما تريد كل الوقت.

عيناها البنيتان اللتان تتسعان لكل شيء تعلمان. تعلمان أكثر من اللازم. ولا تتوقفان عن الطلب، عن البذل، و لا عن الهدر الموَبِّخ لخواء روحي. أطبق عيني بضعف غير مقصود و تأخذني سِنَة من الخِدر.

و أراني، بركن فراش قديم متكوّرًا، و النور البارد ينفذ من طيّات أغطية النافذة الكالحة، و يتبدد قبل أن يطأ أي شيء بالغرفة الضيقة، تمامًا كأحلامي الضالة. اتحرك برتابة منحنيًا على نفسي مع إيقاع المُكيّف المهترئ، و أدعو، و أنشج، و اتوَفّز بلا نهاية. أتحسس ضلوعي بشكل قهري و أبحث عن نبضي و تختنق في حلقي صرخة لا تنبجس. أحادي الأبعاد، بلا ظل، ولا صوت. نقطة في الأبدية الرمادية. نقطة لا تجد حدودها.

و ينهار تحتي الفراش و أهوي طبقات من الصمت المكدس. ثم تأتي الطرقات، تدور و تضيق و تتسع و تنحني على نفسها ولا تنتهي أبدًا، بلا خيار واحد، تلقيني لبعضها بسلاسة و عجرفة. و أجدني أحمل طفلة سمينة ضاحكة تحذرني من الشيطان حول المنعطف القادم. و أطالعه و ينظر في روحي و يطأها بعينيه وطء المجتهد لسِنّه و سمعته. و أشهق متلمظًا و أدفع بلا دفاع.

تنفتح عيني على شلال ساخن من الأنفاس الملتهبة تضرب وجنتي و أعلى أنفي. تُجيل شفتيها بلا احتراز فوقي كأنها تتنزه، و تنتظر بلا انتظار. و الشمس قد غاصت محترقة في الأبد، و هواء الليل أقل حدة و أكثر عطفًا، يحمل من الشتاء الماضي علامة لا تنكر، مثلي تمامًا.

و … هدف

9-tips-taruhan-bola

هناك شيء مريح للنفس في رحلات القطار بتلك التؤدة و القدرية المحسومة المطمئنة التي تمضي بها. في نهايتها أجد رأسي فارغًا تمامًا و قد طرح كل ما فيه، و أصبح مكتظًا بهواء خفيف مالح الطعم، و استعداد لبدء جديد.

في المرحلة الابتدائية و ما قبلها كنت طفلًا تامَّ الاستدارة. و لما كنا نلعب كرة القدم في حصص الألعاب و في الشارع اعتدت ألا يختارني أحد. لأسباب واضحة طبعًا فأنا لا أجيد الجري ولا المراوغة و سأكون عبئًا بشكل ما على فريقي. كنت ابقى للنهاية لأكون آخر من ينضم أو حارس مرمى للجميع.. أحيانًا كانوا يجعلون مني حكمًا للتخلص مني. إلا أنني كنت ألعب. غير عابئٍ بدلالات الحدث كنت استشهد في أرض الملعب، أعدو حتى ينشطر قلبي نصفين، و أصرخ باستمرار حتى يُبَحَّ صوتي من أجل التمريرة التي لا تجيئ أبدًا، و أقع مرارًا و أقطع ركبتيّ و أُلوِّث ملابسي كل مرة.

لم يأتِ هدفي الأول إلا قبل نهاية المرحلة الإعدادية بعدة أشهر. جاء حاملًا كل الملحمية الممكنة. الكرة البينية تخطئ طريقها إليّ، اضعها بكعبي بين ساقيّ الحارس بمنتهى الهدوء في نهاية الحصة تمامًا لإنهي التعادل القائم. هكذا… بمنتهى البساطة.

بالطبع كنت فرحًا. صرخات القتال التي أطلقتها، و حملي لباقي أفراد الفريق على كتفي –كنت ما زلت بدينًا و لن يحملني أحد- يشهدان أني كنت فرحًا. في الأيام التالية سمعت بأذنيّ مرارًا قصة الهدف تتكرر بعدم تصديق و انبهار لا يفتران. صرت أكثر ثقةً و اعتدادًا. و لكني بقيت كما أنا… لا يختارني أحد، و استمر باللعب.

في النهاية عندما يخبو مني النور، أو يُداخلني النور –لا أعلم بعد- سأكون على أغلب الأحوال راضيًا عن كل شيء. قضيت فترة لا بأس بها على هذه الأرض و عشت كما لم يعش أغلب الناس. كنت قديسًا و إبليسًا، مليحًا و قبيحًا، لاعب نرد و حامل كتاب، ضاحكًا مُبكيًا. أحببت كل حب ممكن بكل ما أوتيت من قلب. كنت محظوظًا جدًا على كل حال. فقد وجدت من وهبني الحياة بكامل سمكها، بكل ثنية و حافة، بغلظة و رقة، ساخنة رطبة و ضاغطة. عبرت فوق الخيبات على أطراف أصابعي تارّة، و مسحوبًا على وجهي تارّة أخرى. كنت بشريًّا كاملَ التحقق بكل ادعاء و نقيصة، لم أقض الأيام باحثًا عن فراغ لا يمكن سده أو حزينًا من أجل ضربة فرشاة خرقاء “أفسدت” اللوحة. كنت أطارد فراشات الأحلام بعبث و اجتهاد معًا، و أحب الانطراح أرضًا منقطع الأنفاس من فرط العدو و الضحك بعد أن تهرب. كانت دائمًا تهرب، و كنت دائمًا استمر باللعب.

لإنك لا تعلم أبدًا متى تأتي تلك البينية الخاطئة.

متسللة

normal_scribbles2

تجدين في ركن الورقة البيضاء رسومًا و إشاراتٍ غيرَ ذات مغزى. ظلال و حواف تنسدل بلا هدفٍ واضح. رسم بلا نقطة أفق، ولا مصدر ضوء. فقط خطوط رمادية منسكبة بلا أي مشهدية. ربما لا تعني شيئًا الآن. ربما تعني شيئًا يومًا ما.

أجلس على ظهر بيتي المنحشر في وجود المدينة العشوائي و أحدق في أفق معماري هيستيري الصلادة و القسوة. تتلاحم طبقات المعمار حولي و تتكدس حوافها السوداء كأمعاء وحش ميكانيكي أزلي. و أراني و هُم نرقد متجاورين كآحاد السردين المتفسخ المتراكم في جوف الوحش. نتحرك في المكان ببطء، يحيطنا السخام في عالم يزداد محدودية تجعل حتى السخرية منه أمرًا ذا ظلٍ رصاصي مصمت مختنق.

عمرٌ يستعصي على الحكي. الأشياء لا تنحكي من تلقاء نفسها بلا مصدر ضوء… بلا منظور.

أنا لا أذكر متى طالبت السماء باهتمامك أو لوحتُ لك بالخيال. ربما خايلتني قبلةٌ بيني و بيني. لم أكن أعلم أنك ستنهالين علي كشمس تشرين. تتسلقين ظهري الأشعث المنحني الذي صرت أوليه كل شيءٍ بجدارة و تغرسين نفسك بين عطفتيّ روح متكلسة ليشرق منها كل شيء. لتنتهي الظلال هنا إلى الأبد.

ربما يكون الوقت الذي نستغرقه في عدم التصديق عندما تنهار كل تلك الظلال كقصور ورق اللعب وقتًا لا نملكه.

و لعله من الأحرى بي أن أقضيه مستمعًا لصدى صوتك الذي يبدد كل شك. لأحفر بذاكرتي طريقة نطقك للأشياء، و أتذوق نظرتك للعالم كبديل صحي جدًا عن العوار الذي اكتنفني لعقدين متتاليين. أو أقضيه متفحصًا خطوط كفك و انصراف الظل عنها كالمهاجر. أو انحسار شفتيك عن ثغر يعرف تمامًا كيف يثير الفرح.

في لحظات كتلك، أمشي بين الموتى خفيفًا، منيعًا، مستعصيًا على القتل اليومي. لا تداخلني الأسئلة، و تغمرني الجمل الخبرية بالطمأنينة المقترة. في لحظات كتلك، ليس علي ولا عليك من حرج.

سيظل أثر مرورك هنا يلطم الوحش الميكانيكي على وجهه كل يوم و يحطم ما بقي له من أسنان. و يجعل للرسوم و الإشارات في ركن الورقة قصة تُروى.

سيظل أثر مرورك هنا يبعث على الحكي.

قمامة

دعيني أجمع فتات المائدة…

لم تعد تروقني كل تلك الموائد العامرة بوجباتها التي تبدو كإنجاز ساحق. لم تعد تروقني، و لم تناسبني أبدًا من قبل. أنا لست من السادة المهندمين الذين تليق بهم كل تلك الحفاوة. بعض الحفاوة ضير.

كل تلك الصعلكة نفذت إلى عظامي اليوم، و نحتت قسماتٍ جديدةً لوجهي. علقت أجنحتي المهترئة بجوار هياكلي العظمية المكدسة في خزانة القبو. و رحلت عنه و صرت أنا.

بِتُّ أعلم تمامًا أنه لا أحد يرغب أو حتى يمكنه احتمال كل ما هو أنا اليوم. كل تلك الحماقات و الترهات أثقل من عاتق كائن واحد. و كل تلك العوالم التي تختزن نفسها في لوني تثقل الروح. فليأخذ كل منكم قدر طاقته، و ليرحل مُمتنًّا له.

أما أنا فقد وجدت ضالتي في بقايا الأشياء. قضمةُ هنا، رشفة هناك… أقوم خفيفًا ولا امتلئ. سيغمرني هذا الرضا الهش الذي يجرحه كل عارض و تهتكه رغبة بشرية ملحة في الحزن و الشعور بالاستشهاد. سأحتفظ به جيدًا. سأبحث عن الرضا في شطيرة ساخنة، و قعر كوب قهوة، و علاقة مبتترة، و نسمة اصطناعية من ثغر مكيّف متهالك.

سأترك هذا العشم و الشعور الكامل بالاستحقاق للراغبين فيه من المستمسكين بالقديسية و أنصاف الآلهة. هؤلاء القادرون المقتدرون الذين يحتفظون بخزائنهم نظيفة إلا من الإنجازات الكاملة. من تكسرهم الخيبات و يفزعهم الفقد حد الجنون. فأنا راحلٌ لا محالة. سيتساقط عني كل شيء، و سأسقط عن كل شيء.

أنا أيضًا سأمر.

دعي لي هذا الرضا الهش، و قبليني ولا تفتعلي الحب عطفًا. فقد اكتفيت.

كالرّبِ الصَّمُوت

الناس قادرون دائمًا على علاج ذواتهم و إيجاد حلولٍ ناجعة لكوارثهم بأنفسهم إذا ما أطلت النظر في عيونهم قليلًا بصمت.

و ربما هذا ما كان يفعله الرب طيلة القرون الماضية. يعالج بشريتنا التي تحتوي كل إجابة لكل سؤال محتمل بوجه صموت مُحتوٍ.

إن ما يثير العجب و ربما الحنق هو عدم انقراض الوعظ و الواعظين حتى الآن. فأي مساعدة تجني البشرية من كل هذا الإرشاد المقولب؟ ربما كان الفخر الذاتي و الشعور بالفوقية المجتمعية الذي يورثه كثرة الوعظ و النصح دافعًا تطوريًا ما. لست أدري.. فقط أعلم أن الوعظ لا يجدي نفعًا.

الأرض لن تميد و السماء لن تسقط كسفًا بدون كل هذا الإرشاد. الناس يعلمون جيدًا أي نفاق يمارسون و أي أهوالٍ يأتون. ربما لا يعرفون متى و كيف يتوقفون. و هنا يأتي النظر

بلا استهجان أو إعجاب..

أطيلوا النظر.

مَرثيّة الأب الأخير

dude

لا بأس عليكم من التحرر من الأشياء القديمة.

السيد أحمد خالد توفيق عراب جيل كامل من ذوي العوينات المقعرة و ما يصاحبها و يستلزمها من أزياء و قناعات. اعتاد السيد توفيق أن يسوق منهجًا فلسفيًا متصلًا في جُلَّ اعماله ظاهره الواقعية القحة. السيد توفيق أحد اكاديميي جامعته اللطيفة بأحد أكثر أقساما لطفًا سيحدثنا كثيرًا و على مدار ربع قرن عن البؤس، و التصنع، و هزلية الأشياء. السخرية في مجمل كتابات السيد توفيق ليست أصلًا ولا روحًا. سخرية السيد توفيق غشاء سميك.

كأي سخرية على كل حال. الساخرون يعلمون ما أقول الآن. السخرية أغشية سميكة نتقي بها فحص الفاحصين.

في قلب تشبيهات السيد توفيق و أحداث أقاصيصه يرقد كائن صغير جَزِعٌ تمامًا، مريض جدًا، محتضرٌ دائمًا، و لا يمكن طمأنته أبدًا. كائن يرى الحياة و أحداثها محض انطباع. و أن الطريق لاجتيازها و خوض غمارها هو أن نرتدي أكياسًا بلاستيكية سميكة تغطي كل حاسة. لإن كل ما يرد و ما سوف يرد ليس إلا ادعاء. الفرح و الحزن و الحب و الصحبة ادعاءات تخفي إما شهوة أو هلعًا و على الإنسان الحكيم ألا يغتر بتجربتها و الامتزاج بها. الغوغاء فقط هم من ينخرطون في مثل تلك الأمور غير القابلة للتصديق.

الأمر الآخر و الذي قد يبدو مزعجًا للسيد توفيق نفسه أكثر منا نحن الأتباع و المريدين أن السيد توفيق يستمر بلا انقطاع في إعادة بث نفس الرسالة المسجلة بقوالب حتى لم تعد مبتكرة. المسألة أصبحت كالعديد بالمآتم… نفس الرسالة الرثائية تتكرر بلا انقطاع عن نهاية العالم و فشل الإنسان و عدم الجدوى. و بينما نحن نقص شراييننا باجتهاد سيغير السيد توفيق سيارته ربما بعد أن تنتهي اقساطها و يدخن علبة سجائر أخرى ليسد المزيد من شرايينه التاجية المتخمة و يحدث من تبقى منا عن عزوفه عن مواقع التواصل الاجتماعي و عدم استساغته للغة السائدة في أيامنا.

إن المتفائلين الذين يقيئون نور الشمس الساطع على جميع الأحداث و الأحوال، و المتصوفة الذين يتقمصون أعتى حالات “الزِّن” و الرضا عن الأشياء و ما آلت إليه و ما سوف تؤول أيضًا لا يعيشون عبر الدنيا ببشرية كاملة. ولا يمثلون بديلًا عن منهج السيد توفيق المثالي التعددي. لماذا تقضي البشرية نحبها في محاولات مضنية لنحت الطبائع و المشاعر الإنسانية و صبها في قوالب معيبة؟

ربما لا يكون هناك ما يدعى قوالب معيبة على أية حال.

لإن كل شيء هنا عابر كخيوط الغروب المتكررة بلا تناسخ، لنتفق ضمنيًا أن نحيا بالكامل بلا احتراز. لنتفق –أنا و أنت- أن نمارس الأحداث و الأحوال حال مرورها الذي نعلم أنه لا يطول بكل الجدية اللازمة، و بكل القلب الواعي. لنحب و نفرح و نحزن و نغضب و نثور و ننقطع بلا احتياطات. ثم إذا ما انتهى منا الحب أو الفرح أو الحزن و الغضب و الثورة و الانقطاع، إذا ما انتهى منا أحدها أو كلها، لنلقي ذلك كله جانبًا و لنستمر. لنتفق أن نفرغ أكياسنا البلاستيكية بانتظام و ود، و ألا نصبح مجاذيب نطيل الشعر و الفترات بين الاستحمام و نحن نجر اكياسًا ضخمة مهترئة تطفح بالماضي. لنضع عنا إصرنا و الأغلال التي في أعناقنا.

و لهذا اليتم الفكري الأخير.. لنحزن قليلًا ثم لنسترح.

السيد توفيق… لقد كانت رحلة طيبة.

البقاء لله.

حرف الحاء

حيل

بماذا يشعر الأعاجم عندما يسمعون حرف الحاء في لغتنا؟

تحيرني تلك اللحظات التي أتمثل فيها ما يشعر به الآخرون. محاولات حمقاء لفتى مراهق يرتدي قفازات ضخمة تخفي نعومة يدين يافعتين.

لا شك أنهم يخالونه طٌرفَة ما. صوت غير ذي مغزى كمناغاة الأطفال. أي إنسان عاقل يفتح حلقه على هذا النحو ليتحدث؟ إن لم يكن خرَق و نزَق مراهقين فهو بلا شك محض ادعاء… “لعلهم يتمثلون قبائل قديمة أو يحاكون حيوانات سفلى.  هذا لا يعني شيئًا ولا يمكن أن يعني شيئًا لأحدٍ على الإطلاق، و لهذا قمنا نحن بحذفه من قواميس لغتنا.. لإنه غير حقيقي ولا يعني شيئًا لأحد” هكذا يشعرون.

هذا النوع من الذكاء البراجماتي المفرط الذي إن مددته على استقامته انتهينا لعوالم مجردة تشبه كاكوتوبيا أورويل و هاكسلي. أنا ماهرٌ في تتبع هذا الخيط من الأفكار المجردة إلى أصولها و نهايتها الاحتفالية. يبدو هذا كمنطق الذين يجردون الحب و الثورة إلى عناصر أولية من الرغبة و النرجسية.

هذه العقول التي لم تُنَشَّأ في مياه الاحتمالية و الفرص قادرة على بتر كل حِلية. يمكنهم أن يسردوا لك عشرين تعريفًا معجميًا للحب و درجاته و آثاره. لكنهم لن يعرفوا أبدًا ماذا يعني أن تحب. أن تنظر إلى خصال و تفاصيل أحدهم فلا يغمرك إلا شعور كامل بالرحمة و الاستمتاع. و أن يصبح الثُّكل حرفيًا و معجميًا حين الفراق. أن تتبين أخيرًا بعد عمرٍ طويل من السخرية الشاملة على نحو لا يجعل لك من سبيل عليها لمَ قد يدعو أحدهم أحدًا “يا صغيرتي”. تلك الرحمة الحارّة التي تشق العروق. أن يتشرب أحدهم الآخر حتى آخر قطرة في كل ثنية نفس حتى يصبح قَبرَ كل شيء بلحدٍ سحيقٍ أهون من انتزاعه.

أي إنسان عاقل يفتح حلقه على هذا النحو ليتحدث؟

الثورة أيضًا فعلٌ يغيب عنه كلُ حفظٍ للنفس. و لربما كان غياب ذلك الذكاء البراجماتي المفرط عن الحب و الثورة سبب فشلهما الدائم و درامية/كوميدية نهايتهما الحتمية. هذا الإفراط في بذل النفس كأن ذلك يغير شيئًا لابد و أن يهوي محترقًا بلهبٍ يناسب أسطورته الذاتية.

إلا أنه يغير بعد كل شيء.

سيصبح كل شيء مختلفًا بعد الحب أو الثورة أو انتهائهما.

الحب و الثورة يغيران العالم قلبًا مكسورًا بعد قلبٍ مكسور. يخلقان حيزًا ضئيلًا للنور الدافئ في هذا العالم جدرانه من شظايا الأرواح المهلهلة. و يجعلان لنا كفصيلة حيوانية حافزًا تطوريًا ما للبقاء. بيولوجيًا الحب و الثورة خير و أبقى.

أي إنسان عاقل يفتح حلقه على هذا النحو ليتحدث؟

لا تَدَعوا الإنسان العاقل يحكم هذا العالم. مُدوا مفاصل القلوب المصابة كيفما اتفق. لعل الحيز يتسع لنا يومًا.

الفرار من رامة

escape

   ما الذي قد يشعر به المرء الأبدي الوحدة بصحراء خشنة الروح عندما تقع عينيه على صفحة ماء ناصعة لأول مرة فيرى فيها وجهه المتغصن الغريب؟ ما الذي قد يشعر به يتيمو الموائد إذا ما أتاهم ذلك الجد الغائب، الأصل الراسخ الذي لم يحلموا به من قبل يخبرهم أنهم ليسوا وحيدين كل تلك الوحدة بعد كل شيء؟ ما الذي يأتي بعد عدم التصديق المبدئي و غرابة العالم اللحظية؟ و هل نريد أن نعرف حقًا؟ هل نريد أن نعرف هذه الفرحة الهَلِعَة؟ هذا اليقين المرعب؟ إننا نتمنى ولا نريد. نرنو بخشية ولا تمتد أيدينا المرتعشة إلى حُجُبٍ رقيقة لا تقي من نور الحق إذ يسطع.

   أتذكر تمامًا تلك اللحظات الأولى التي تسرب فيها إلىّ إدوار الخراط. لا أظنني سأنسى- و أنا النّسِيّ- تلك الحروف الأنثوية المتكسرة تروي عَليّ بِبَحّة لدنة محببة ذات عمق صنوبري أقصوصة جَروٍ مُحبِّ يلقى مصير المحبين المعتاد، و هي لا تطيق أن تُكمل و أنا ينتصب شعر عنقي الواحدة تلو الأخرى في خشوع. نفس الإغراق في الوصف المُرَكَّب، و الاعتداد الذي يكاد يجاوز الصلف بمعرفة فلسفية أو قُل سفسطة ولدانية ما. رغبته في ألا يقر بشيء و ألا يتبنى رأيًا. تردده الحاسم للجدل الذي تخطؤه كل عين ولا يخفى علي. أعرفه. أعرفه تمامًا كما أعرف أبي. كما أعرف مضجعي و وسادتي. أعرف شقوق نفسه و أرق أنفاسه ليلًا. و أعرف إغراقه في الحياة و احتقاره لرثاء الذات و إن أدمنه. كان ذلك بشعًا و رائعًا تمامًا كالتماع شريط محترق من الماغنيسيوم.

   في مرثية ذاتٍ طويلة -ليس بما يكفي على كل حال- يحكي لي قصة لقائه بالآلهة. تعرفون تلك الأرواح التي لها أعراف نورانية حالكة كأعراف دِيَكةٍ متوحشة، تلك الأرواح التي لا تدري هل هي مقبلة أم مدبرة، هل تعني حقًا ما تقول، هل آخذها حين المواتاة أم أحجم خشية الهجر و التبدل. أرواح لا تشبع، ذات طبقات و سرايا، لها من الدهاليز ما أنشأته قديمًا و طويلًا تحتمي به من شراك العاديّة و شِرك البداهة و التكرار. أنبياء المَلل و أبناؤه الطيبون.

   رامة…

   رامة التي صارت صلبًا أصيلًا فيه و من ثم فيّ. رُوحًا و جسدًا. لا تأتي ولا تذهب أبدًا. يشكو إلىّ فشلًا في وحدانية معها. و أنَّى له أن يتوحد مع النور الذي لا يُملك و هو الكسيف المُتخلي أبدًا. الغني بالاستغناء. هو غير أصلي في ثباته، يحاربُ طواحينَ الهواءَ بنصف قلب، و يسخر من فعله هذا بنصف قلب. الذين يحبون أصول النور لا يَحسُنُ أن يمارسوا الأشياءَ بنصف قلب. فإما أن تكون دون كيخوتة أو هانيبال ليكتر.

   رامة تلك المؤقتة كالحياة عفوية و متقلبة، تحمل عجزنا اللانهائي عن مجابهتها، و فشلنا المحتوم إزائها. لحظات السعادة الكاملة، و الحزن الجاثوميّ الجاف. المكسورة بالفقد الذي لا يُعوّض. هي من هي على كل حال، بشبقها و ازدواجيتها و احتوائها. و لا مجال هنا لإصدار الأحكام المُسبّقة. لا مجال للاستسهال. هي لن تلقي لذلك بالًا على كل حال.

   يا أيها النُّسّاك في معابد رثاء الذات، و يا عَبَدَة الاستشهاد، ألقوا إلى أسماعكم. إذا ما قابلتم راماتكم يومًا فلتفرّوا فراركم من الموت –أو إليه فهو العشيق الأزلي. فِرّوا من حياة تجهلون كيف تديرونها حول أصابعكم القصيرة غير الخبيرة، حياةً لن تأبه لكم إذا ما انقضيتم، تحرق الأرواح ببطء لذيذ و رائحة نفاذة خشنة. فرّوا من نوبات حزن يحبس الأنفاس، فرّوا من السؤال و انتظاره، من لذة اللقاءات العابرة، و فرحة القبول المؤقت، من ملل الحيرة، و سدّة الإفصاح. فرّوا إلى موتٍ بسيط الحشايا ذي نوافذ ضئيلة مفتوحة دائمًا على شمس منطفئة. و استمروا طويلًا في مضاجعات بلا ذروة، بلا صرخة خلاص واحدة.

   بلا رامة.

   أما أنا، فلن تؤذيني أكروباتي اللغوية بعد اليوم.